La poesía es una especie de regreso a casa.
Paul Celan
Lo único que quería muerto
era volver a casa
Vivir para escribir,
es la más cómoda estancia
Alucinaba el horror
y me aferraba a los versos
Reconfortante saberme íntimo
de su inasible orbe
Dialéctica profana de sí misma
con la que acampo
Afuera está a menos cero
aquí adentro la ardentía
Fulgores, sombras, faros,
costa abrupta, mar adentro
Sexagenario reencuentro
con mi héroe, yo de 11 años
Poesía que me esperaste tanto
y yo naufrago en mi ignorancia
Indolencia que por ser lo que es
nada hay que entender
Ella es real, no el alambicado
mal llamado mundo real
Floto sin ver viendo
la curvatura celestial
del globo terrestre
La marea indescifrable
empuja mi pesado cuerpo
Horizontal el verso más profundo
me desciende para probarme
que el apetito es el secreto
de la mejor espada samurái
y la templanza el arte
del que la empuña
Juan David Porras Santana
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