No llegaron los monzones,
la tierra es una grieta
hambrunas de las que hincan
el cuerpo al polvo
En sus inmensos ojos
se aferra la vida
que se esconde
de la sagaz muerte
No se lo llevara
como infalible será con otros
La fotografía de National Geographic
hace del cruel dolor,
arte que nos sacude
y cuando abandono la torre ,
allí en el piso
un niño muere
de inanición y tuberculosis
no lo veo , lo sé,
cumplí con National Geographic
Indolente libo
en el bar del gallego Baldomero
Me aturde el football
y las idiotas risotadas
Un cortocircuito libera
cientos de cucarachas
emigrantes de la mugre
por las migas de Sancho
Don Quijote
transita las grandes avenidas
Nadie se percata
de la estatura de su alma
Ni que significaron las Españas,
somos caribes
El sol nos inundó de luz
y el negro puro ritmo
Cae el sol, alivio en Etiopía
fantasmagóricas figuras
Machacada la falda blanca ,
Eloina corre sudada
Rezó por una vez más
no ser descubierto
Juan David Porras Santana
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