EL PEOR HORROR

Hecho de aire
entre pinos y rocas
brota el poema.

Octavio Paz

Haiku


Poemas penden del risco
Son milenarias piedras
Al fondo un ocre bizantino
Arriba la curvatura del cielo

Miríadas de aves dispares
Se devoran los restos del banquete
Nada está en su justo orden
Hoy visité la mente del loco
Pensé que no sufrían, equívoco
Padecen lo indecible e inexplicable

Quiero optar por un método decente
Socráticamente hablando
necesito a mi alter ego
sin él estoy expuesto a la demencia
esa que al imitarla se desvanece
por fofa de carne y mente boba

Capilar sobre occipital, mendrugos
El horror existe está hecho de nosotros
¿Por qué no existes demonio?
Sabía que tanto miedo era auténtico
Es como morir y que la muerte
Sea un cuadro fijo en la consciencia
Estruendosamente hacia muy adentro  

Juan David Porras Santana

¿POR QUÉ ESTOY VIVO?

Mil pequeños peces blancos
Como si hirviera
El color del agua
Konishi Raizan (1657-1706)
Haiku

Qué intenso palparte muerte
Eres mis carnes y mis huesos
que huyen de mi alma inerte
Una estela de sagrados aguafuertes

¡Cómo valoro tu pulso de adagio!
¡Cómo forjo tu espada para mi muerte!
¡Cómo domo tu yegua impenitente!
¡Cómo ofrezco mi costado austral!
¡Cómo florecen las anémonas de mi memoria!

Convencido de uno de tus tantos nombres
Me permito ser irreverente para restarle
al rictus con que la ignorancia te viste de gala
Odaliscas contornean la danza de los idos
Brebaje para el insepulto y para lo que vivo

Nostalgias ancestrales me abstraen de tu sino
Judía berberisca que con furia me descifra
Ojo de Horus en mi perfecto desequilibrio
¿Para qué esperar tanto? Si soy el indolente
No lo decido yo me contestó, son tus ganas
Tus equivocadas conjeturas protoplasmáticas
y algo de mi indiferencia para que me pretendas

Juan David Porras Santana

EL RAPTO SUBLIMINAL

Eres un depredador, mucha risa
Cavilando mi cara mutaba
Esta joven mujer me mostró
el lado oscuro de mi luna

Creí compartir degeneradamente que
la mujer pensaba y sentía igual a mí
¡Cuánta incuria,  indolencia total!
Como Viktor creé para mi insaciable ego
Llevándome por el medio, el principio
sobre el que se basa la moral universal
Lo primero es no hacer daño
Ni siquiera alcanzo la categoría de depredador
León , barracuda , tiburón blanco , escorpión
No pertenezco al orden de la naturaleza
Soy la criatura hecha de retazos sobrenaturales
que quiere ser reconocida por lo que no soy

Acaso esto es un estratégico mea culpa
No, es lo que soy, siempre fui  y seré
Soy un mago que olvidó sus polvos
y acudió a ese interregno del ciberespacio
Orgasmos  a veces más vívidos que los de Salomé
inducen a pensar que detrás de ellos
esplendido se agiganta el corazón
mentira es el gran abismo de la soledad

Lo único cierto en mí, es la poesía
En ella está mi amor hacia la mujer
En entera  permanencia y pertenencia
Sopla el viento, las aves levantan vuelo
Y gracias muchacha adorada
por estar más allá del bien y del mal
¿no imaginas? mataste al Hannibal Lecter
digital y rescataste al peregrino noble
que siempre habitó en él

Juan David Porras Santana

EL AMOR TRANSFINITO

En ocasión del segundo aniversario de la excelente página vital , de la vida misma, Placeres al 100% de mi entrañable amiga Pato .

                                       

                                             A Adelina Arocha Urbina  y a las mujeres de mirada transfinita: todas  

Me han preguntado muchas veces cual es el significado del concepto de transfinitud , no se localiza en el DRAE , inclusive en  los diccionarios de filosofía . Es tal vez uno de los geniales aportes del más grande filosofo de lengua castellana, Juan David  García Bacca – por supuesto inferior a Juan F. Porras Rengel, ninguno como él, su más apreciado discípulo, a los dos les hubiese gustado la broma - 

Ante la insistencia acudió a mí la poesía  en auxilio y me permitió viendo la mirada de esta enigmática dama pergeñar mi interpretación de Transfinitud : al ver tu mirada que atraviesa el horizonte y no se pierde en lo infinito , entiendo y puedo comunicar lo transfinito .

Hasta hace poco me preguntaba: ¿quién hace poesía, la musa o el poeta? Hoy corroboro, una vez más que la verdadera poetiza eres tú, sin tu presencia o ausencia no habría nada que decir.
En un maravilloso ensayo sobre Poesía, imaginación y realidad, García Lorca discurre sobre la idea de que nada puede ser imaginable, si no existe en la realidad. Trae un ejemplo muy esclarecedor. Durante siglos- sobre todo los del dominio mágico religioso- se pensaba que las grandes cavernas de la tierra eran la obra de gigantes, que habían horadado la piedra hasta crear esos monumentos de la naturaleza, en muchos casos de kilómetros de profundidad. La ciencia moderna se encargó de demoler el mito, y de manera rigurosamente científica y hermosamente poética, nos explicaron que su creador era una simple gota de agua pertinaz que sobre la roca caliza esculpió lentamente- millones de años- las entrañas de la tierra. Y nos preguntamos: ¿Qué es más poético la obra de gigantes o la insistente  gota de agua? Obviamente la explicación científica se hace poesía.

Seguramente resistida por tu necesidad de tangibilidad de la realidad-  la vida, y la poesía no es distinta a ella, sólo pueden entrar al espíritu por los sentidos-le das preeminencia a la sangre, al sudor y  a las lágrimas (Churchill y la 2° guerra mundial), pero tu alma no deja lugar a dudas, estás hecha de eso y también de notas, verbo y sueños. Eres quiméricamente pura, y  sientes que tus endorfinas se liberan con el tacto del elegido, por eso también eres como el bruto libre que goza cuando quiere, cuando le provoca, o lo provocan. Creo que allí diferimos: tú crees que eres Eros y  piensas que yo soy Thanatos.  Qué tú vas hacia la vida y yo apresuro a la muerte

Sutilmente me dices: “te invito a que podamos seguir compartiendo, nunca dejar lo virtual sin sustituir tus besos, tus caricias, tu olor por una tecla. “Poesía en el más puro sentido lorquiano. Error, también en el más puro sentido lorquiano. ¿Quién te dijo que es posible tal sustitución? O que me la he planteado. Son inescindibles. Simplemente que nuestras necesidades integralmente vistas son como tus labios y los míos, uno, cuando se besan, pero puntualmente vistas, son asíncronas como tus labios y los míos cuando estamos dormidos.  Los tempos Adelina son diferentes, y en eso mi amor los dos somos distintos tipos de poetas muy tozudos: tú eres SWAT y yo soy de la poesía secreta.

Un abrazo y un beso trancados de amor: tacto, aliento y poesía    

Juan David Porras Santana      

LA MAR Y EL MAR

Dicen que si lo miras es
El Mar
Si estas en su seno
La Mar
Los hombres de mar
nunca salimos de ella
Así estemos en tierra
nos soñamos dentro de ella

Nunca se cantó a una dama
como lo hacen las malagueñas
A esa entidad femenina a la que
se respetan sus caprichos
sus cóleras y sus pasiones

Mis lágrimas auténticas aquel día
en que acompañe con el cuatro
a un pescador que venía de faenar
esta profunda y lorquiana Malagueña

Quiero morir cuando decline el día (bis)

en alta mar y con la cara al cielo

parece un sueño en medio de agonía

y el alma un ave que levanta el vuelo

quiero morir cuando decline el día.


El crepúsculo  se digería al día
Mi amada era la mar calma
que lamía mis pies en la orilla
entendí por qué siempre la amaría
porque su aliento siempre
es ese viento que nos empuja
hinchando al velamen hacia sus estrellas

Juan David  Porras Santana

LA DEIDAD EN EL MUNDO REAL, ES LA MUERTE

Pero que todos sepan que no he muerto;
Que hay un establo de oro en mis labios;
Que soy el pequeño amigo del viento oeste;
Que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.
Federico Garcia Lorca


La muerte me seduce, recordándome,
cuando naciste  la ceniza de la penitencia
en tu frente , atestiguó que vendría por ti
Cuando fueras más feliz, momento de partir

Nunca cuando tu duelo era sempiterno
Cuando la inmensa constrictora de la pena
triturase tus huesos y quebrara tu cerviz
Nunca , jamás, para que darte descanso eterno

Si la vida es para sufrir y gozar
Nunca esa línea recta al tansfinito ser
Tus caídas son mis placeres
Tus rutilantes fracasos  la sangre negra
que estimula las gónadas del creador
para seguir intentando el hombre - Dios
Siempre que se sienta culpable
por el pecado original y el orgiástico Edén

Murmullo  en el Convento de los Cartujos
El camino circular para contemplar a Cristo
Inconducente, es polígono de infinitos lados
Que sugieren que Dios no es omnipresente
Es preexistentemente fatal al mundo ideal

Pero Tú, muerte, entidad sibilina
Eres la Diosa del mundo real, he sentido
Tus largos y cálidos brazos y tu promesa,
no habrá más allá que las transgresiones
que haces acá , no hay resurrección
ni siquiera las seniles reencarnaciones
sólo  tu espíritu, tu entelequia que vaga
EN LA NADA DE TUS VERSOS

Juan David Porras Santana

EL CULMEN DE LA OTRA MUERTE

Para ver un mundo en un grano de arena
y un paraíso en una flor silvestre,
sostén el infinito en la palma de la mano
y la eternidad en una hora.
William Blake



Decido por ti meretriz
de labios rojamente obscenos
El tinte negro corre por tu cerviz
y recorre la ancha espalda
En su jaula el canario trina con ardor
Es lo único que te desconecta del inframundo

Hiede a cotidianidad del antiguo oficio
Cuando huía de tu risa burlesca
las escaleras del Volta se hicieron planas
Había visto con horror las carnes de la mía
De pronto el universo se hizo explicito
Y comprendí a Calígula y sus putos senadores
A los saltimbanquis, arlequines y bufones

Mi vida que había sido natural se hizo esquizofrénica
Es como una mancha de sangre  en la sábana blanca
Me movía entre el pudor y las raíces oscuras del vientre
Cruda la existencia, abandonaba el capullo de madre

Hoy que equidista la vida de la muerte, me emociono
de saber que descubrí de manera virulenta la otra muerte
La de los cascos sobre el empedrado de  Cartagena de Indias
No es magia por el contrario son las torturas del Santo Oficio
Oh celestina de aquellas mis memorias, lunar oscuro en la mejilla
Silvana en Roma retozando con los niños, retoñado papo de la reina
Cobija que mi hermano me dispensa, miedo ancestral encojonado

Mi lector todo está en blanco y negro no hay sublimación
Soy el primero que vivió con un corazón prestado
Hoy he vuelto a mi antiguo ventrículo y maté al ventrílocuo
Por eso te canto con alegría de enajenado, todo lo vivido
te lo ofrezco , eso sí  no te apresures al abrir este regalo

Juan David Porras Santana