A Mi novia
Son
las 2:40 am, veo por segunda vez en la televisión el documental de
Michael Radford sobre la vida del genial pianista de Jazz Michel
Petrucciani. La primera vez fue apológica, mi visión, esta segunda
tibiamente humana. La razón: a toda gesta la impulsa una pasión, en el
caso de Petrucciani , lo más “inmoral” de lo Dionisiaco , el quehacer
doméstico.
Somos una especie tan aniquiladora que todos lo
domesticamos hasta el sublime amor lo encapsulamos, hacemos con él,
ampollas para inocularnos a piacere ó represarlo para que hinche el
corazón como una vela balón. Así es nuestra poderosa máquina del
movimiento perpetúo hacia nuestra última gran jugada, la autodestrucción
ó la emancipación.
Michel Petrucciani, sus ampollas las utilizó
todas y compró cuántas pudo, era un adicto de la vida y sabía que la
suya era de pronóstico reservado. Paradójicamente mientras más muerte se
inoculaba más intensamente vivía, aun cuando su tiempo se reducía. Tomó
la mejor decisión posible: domesticar a la muerte a punta de vida.
Su punto de partida eliminar los énfasis, no existen paroxismos, solo
lo ordinario, lo normal tanto que en ello radica el milagro, por ejemplo
tocar 220 conciertos en un año fracturándose los huesos, sin siquiera
sufrir o hacer un mito de su esfuerzo titánico. Por el contrario,
disfrutando, gozando una bola, como decimos en Venezuela, ese era su
leitmotiv.
Si además puedo tener inductores de bienestar, drogas,
mujeres, amigos, esclavos, comida mucha comida y trabajo y más trabajo,
éxito tras éxito. Estos excesos que precipitan la muerte, lo hicieron
el discípulo dilecto del libre albedrio.
Hoy yace al lado de Chopin,
dos tumbas iguales para dos treintañeros, Michel la luz de un láser,
Frederick la luz de una vela que se apaga desde siempre. El primero se
envenenó con oxigeno y vivió para él, el segundo se protegió, le faltó
el aire y se consumió como su romántica vela o su famoso la bemol.
Ambos, sin saberlo se replicaran para todos los para ti y todos los
para mí.
Mi amiga Alicia Climent Navarro contemporáneamente con
el documental, escribía un poema con una dedicatoria muy generosa-
como todas sus cosas-“PARA TODAS LAS MUJERES QUE DESEEN CASARSE... PARA
QUE SE LA DEDIQUEN A SU FUTURO MARIDO....EN EL DÍA DE SU
BODA...BESOS...”, un tanto extrañado, me pareció romántico y leí el
poema, me embargó por una parte el respeto de los votos litúrgicos y por
otra, la revelación que había tenido en la madrugada- husos horarios-
al ver el documental sobre el gigante de 0, 95 metros Michel
Petrucciani, la domesticación de la sublimidad. Todo esto presentado con
una pulcritud sacramental:
VOTOS AL NOVIO.
El amor no es silencio,
ni tampoco palabras.
Es el sentimiento
que en él se labra.
Llega sin pedir permiso
dejando a tras la mente.
El amor es uno mismo
cuando se quiere.
En lo más profundo de mi alma
que mi desventura adula.
Es el calor de una llama
que lo envuelve y lo anuda.
Me siento vibrar en tus brazos
en un refugio de amor,
que anudamos con lazos
los sentimientos con ardor.
Refugio de un laberinto,
que en él me tienes atrapada
como ocaso de un instinto.
De ti estoy enamorada.
Este enlace no es una firma
ni tan solo un papel.
Para mi es el carisma
dulce como la miel.
Y esto te lo entrego
hasta el fin de nuestros días.
Que significa el fuego
que en mi alma encendías.
Te entrego esta alianza
como fruto de mi amor.
Que es la esperanza
para siempre los dos.
Alicia Climent Navarro
De
inmediato le comenté: Alicia, así siento que es el amor: artilugio,
poesía y gran escenografía que aunque llega al hastío por pertenecer al
mundo ideal, nos compulsa como la heroína a querer más y más. Para
siempre morir de un amor, jamás lo suficientemente bien correspondido.
Felicitaciones Alicia, tu amigo, Juan David.
El amor es un planeador
que hace breves aterrizajes, gozosos, perversos y estruendosos pero que como
los huracanes cuando tocan tierra por largo tiempo se desvanecen.
¿Quién
de nosotros no quiere volar en ese planeador? Petrucciani y Alicia hoy
me permitieron planear entre crestas abruptas, suaves valles e infinitos
mares.
Cuando ya en tierra me despedía de mis avezados pilotos,
haciendo señas con mi largo brazo derecho extendido, ellos seguirían el
derrotero de los iluminados, y yo apenas los perdí de vista, sentí que
mi cuerpo ya había generado contrafuertes como las grandes ceibas del
amazonas que por falta de raíces profundas, los necesitan para
sostenerse.
Michel en la madrugada- como cuando estabas vivo- me
susurraste: yo no soy un hombre, soy como se imaginó Henry E. Steinway,
EL PIANO, porque ese armatoste luctuoso con dentadura de Louis Armstrong,
necesita de un espíritu objetivo y ese soy yo
Alicia en la tarde de
hoy me declamó que este silencio vaga por el mundo y tal como ella lo
previó, en una campana de cristal lo atrapó para que las novias del
mundo siempre tengan un dilema: levantar la campana y dejar que se
escapen los votos o a través del cristal poder mirar y escuchar la
eternidad de su ideal.
Juan David Porras Santana
