A CUERPO COBARDE COMO SE MENEA……..

Los poetas son hombres
que han conservado sus ojos de niño.

León Daudet


La voz ancestral, la sensibilidad cognitiva,
los viajes al inframundo
hacen de ti
un desmesurado depredador ¿será cierto?
O simplemente son palabras rebuscadas
en el arsenal del realismo mágico


¿Devoras sólo con la palabra
y tu verbo encendido?

Para que palabra y verbo
sean pirañas y no sueños
Tuve que ser primero
un niño con pulsiones incestuosas  
De allí pasé a ser un joven
proclive a los placeres solitarios,
al sexo bruto  e incontenible,
al romanticismo cargado de depravación
A conquistar corazones
a través del sexo competitivo
A las personalidades múltiples
y de  vuelta a los placeres solitarios
Todo un círculo virtuoso,
que giró 360° para volver al origen


¿Eres valiente sólo en la apológica prosa?

El menor acto de arrojo
termina siendo una apología de uno mismo
Mi mayor acto de valentía:
vivir la vida que puedo defender
Mi mayor acto de cobardía:
las pequeñas excusas, omisiones  de todos los días 
Lo imperdonable:
no enamorarme por miedo a fracasar. Yo soy invicto

¿Ahora qué has recobrado
tanto de tu espíritu, llegará el amor?

Si alguna oportunidad tuvo alguna vez
es ahora, necesito confiar
Sino terminaría siendo el pollo cobarde
y la mujer de mis sueños, la leona valiente
Sería un hombre de afectos,
que seguramente me reconfortaría
con la profecía autocumplida:
El amor pertenece al mundo ideal
lo que llamamos amor óntico es una curva normal
que maximiza la entropía


Juan David Porras Santana

DE ESCRITOR A ESCRITORA

                                             

Hasta hace poco me preguntaba: ¿quién hace poesía, la musa o el poeta? Hoy corroboro, una vez más con tu escrito  que la verdadera escritora eres tú.

En un maravilloso ensayo sobre Poesía, imaginación y realidad, García Lorca discurre sobre la idea de que nada puede ser imaginable, si no existe en la realidad. Trae un ejemplo muy esclarecedor. Durante siglos- sobre todo los del dominio mágico religioso- se pensaba que las grandes cavernas de la tierra eran la obra de gigantes, que habían horadado la piedra hasta crear esos monumentos de la naturaleza, en muchos casos de kilómetros de profundidad. La ciencia moderna se encargó de demoler el mito, y de manera rigurosamente científica y hermosamente poética, nos explicaron que su creador era una simple gota de agua pertinaz que sobre la roca caliza esculpió lentamente- millones de años- las entrañas de la tierra. Y nos preguntamos: ¿Qué es más poético la obres gigantes o la insistente  gota de agua? Obviamente la explicación científica se hace poesía.

Seguramente resistida por tu necesidad de tangibilidad de la realidad-  la vida, y la poesía no es distinta a ella, sólo pueden entrar al espíritu por los sentidos-le das preeminencia a la sangre, al sudor y  a las lágrimas (Churchill y la 2° guerra mundial), pero tu alma no deja lugar a dudas, estás hecha de eso y también de notas, verbo y sueños.

Eres quiméricamente pura, y  sientes que tus endorfinas se liberan con el tacto del elegido, por eso también eres como el bruto libre que goza cuando quiere, cuando le provoca, o lo provocan. Creo que allí diferimos: tú crees que eres Eros y  piensas que yo soy Thanatos.  Qué tú vas hacia la vida y yo apresuro a la muerte

Sutilmente me dices: “te invito a que podamos seguir compartiendo, nunca dejar lo virtual sin sustituir tus besos, tus caricias, tu olor por una tecla. “Poesía en el más puro sentido lorquiano. Error, también en el más puro sentido lorquiano. ¿Quién te dijo que es posible tal sustitución? O que me la he planteado. Son inescindibles. Simplemente que nuestras necesidades integralmente vistas son como tus labios y los míos, uno, cuando se besan, pero puntualmente vistas, son asíncronas como tus labios y los míos cuando estamos dormidos.

Los tempos tuyos son diferentes, y en eso mi amor los dos somos distintos tipos de escritores muy tozudos: tú eres fuente de inspiración escribiendo y sin hacerlo  y yo soy de la poesía secreta.

Juan David Porras Santana         

SOLILOQUIO DESDE MI CAVERNA

                                                                                  A la mujer qu se despoja de su carne

..Si las puertas de la percepción se depurasen,
Todo aparecería a los hombres
como realmente es: infinito.
Pues el hombre se ha encerrado
en sí mismo hasta ver
Todas las cosas a través
de las estrechas rendijas de su caverna
William Blake

Apresuro el paso
va adelante la primavera
Veo el estrecho camino
que conduce a mi caverna.
Un inmenso búho
aletarga la tarde con sus ojos encapotados
Adentro la humedad me recibe inhóspita
Las estalactitas gotean la vida
que con tenacidad agiganta la caverna

El sorbo del vino le da tono
a mi sangre y rubor a mis mejillas
Las últimas luces hacen espectral
mi palabra que retumba pálida
al lado de tu perfilada figura

Estando tan lejos y tan cerca del mar,
recibe mi verbo nítido y fugaz
Desde esta mi profusa selva,
dónde tu belleza se devora al verde

Mi palabra se hace manantial
para llegar a ti pura
Tú carne que tanto te hastía
la entregas a las fauces del insaciable jaguar
Sólo queda de ti las ondas acústicas
de un sonido abisal  venido del más allá
Ya no necesito ver
a través de las estrechas rendijas,
el todo eres tú, La nada afuera palpita
con su percusión sorda
que resalta   el canto de los grillos

Nos encanta jugar a la distancia
que tú eres el todo y yo la nada
Repta sobre el tronco podrido
la gigante Yacumama
Mientras un banco de atunes azules
se confunden con tus ojos
que son  los espejos
que repiten tu todo en mi nada
 
Juan David Porras Santana

 

EL UNIVERSO ES FINITO, LOS NÚMEROS NO

A la mujer de los números, con los que construye palabras

Las matemáticas poseen no sólo la verdad,
sino cierta belleza suprema.
Una belleza fría y austera, como la de una escultura.

Bertrand Russell


Concreción del mundo natural

Te reto a contar hasta 10’°°

Abstracción te reto contar hasta el fin

Soy un viajero de la luz y toqué tu orilla

Soy el hijo del mundo ideal no sé contar

¿Para qué? si te comprendo en la unidad


La rosa se transmutó en el ábaco

Las estrellas las bajó el astrolabio

Vivo bajo vuestra merced  por eso soy transfinito

Para poder entender

Por qué  Dios me hizo  depredador


Sé que estoy en esa primera partícula

Pero también que acompañé a Dios en la creación

Ambas eran factibles por ser finitas

Su gran obsequió fue darnos el mundo ideal

Dónde tú y yo mi amada, de la fría escultura

Hemos hecho de los números ese infinito que nos une

                        ∞ + 2= ∞

Juan David Porras Santana

EL NILO AZUL

La muerte es una quimera: porque mientras yo existo,
no existe la muerte;
y cuando existe la muerte, ya no existo yo.

Epicuro de Samos

Desplomándose la salvación
de la sed y la sequía
sobre tierra de muerte
la han convertido los etíopes
Sin siquiera tocarlo
en agua sagrada de deidades
Prohibida para los hombres
que como espigas de luto
deambulan lejos de su torrente y su feracidad

Dios cuántas hambrunas
por el miedo a la muerte
Que desciende
desde pequeños ojos de agua
hasta inimaginables cataratas
que la oxigenan hasta hacerlas azules
como zafiros que desde la roca se disuelven
Cargadas de vida,
represada por miedo a la muerte

Aguas abajo Sudán y Egipto
preparan la inocente cacería
La ignorancia, la religión católica
les facilitarán la depredación
Mientras entre la selva y la geografía intrincada
la vida será muerte
No muy lejos, a 30 minutos de mi casa
los niños se mueren de inanición
Mientras las sardinas ,
¡Oh proteínas !, se mueren de viejas
porque nadie las pesca.
Definitivamente la muerte en nuestros mundos
es cosa de mala vida y no de la muerte

Juan David Porras Santana


  

LA CENA DE NAVIDAD DE MISIS GUERRERO

                                               
                                               

  De Belkys Guerrero a Juan David Porras Santana
                                                                                       

Hoy su madre sorpresivamente le dijo: Juan David, tu serías un buen Padre. Él se sonrío y le dijo: cuando veo a mi hermana – que estaba presente-  a Belkys, el amor y la sapiencia con que tratan a sus hijos, no hago sino llenarme de asombro y me siento tan disminuido en el ejercicio de  la paternidad que me respondo a mí mismo: no creo haber podido hacer algo tan desprendido. Su madre inmediatamente le ripostó: el rol del padre es distinto. Se quedó viendo a su papá y entendió, lo que ella le quería decir, pero era algo con lo que él, no estaba de acuerdo.

Vino a su memoria el verso de Vallejo: “Mi padre duerme, está ahora tan dulce, si hay algo en el de amargo seré yo”. Recordó perfectamente  o reconstruyó para aquilatar el descubrimiento, el momento en que la lectura de ese verso sacudió para siempre su hostigado corazón. La dualidad de un alma en pena, que  aun mismo tiempo rebosaba de alegría;  comprendió como un relámpago, la dulzura y la amargura de ser padre y de ser hijo, y optó entonces por ser hijo para siempre. Allí  su sino, allí su destino que no es más que su voluntad o la falta de ella- al final es simplemente un medio para alcanzar un fin-en este caso, renunciar a priori a la lo que Juan Pablo II denomino: «en una sola carne», refiriéndose  a la trascendental decisión de un hombre y una mujer de convertirse en padres.

Siempre he dicho que en vez de convertirse en un lobo estepario, lo cual era su intención como podrán colegir por lo que les he narrado, terminó siendo un cordero sin rebaño. Hoy, que se acercó a su hogar materno, hoy que sintió tan ajena la navidad, pensó en  mi cena de navidad, yo sabía lo que me diría a las 11:30 PM,   y en un mundo predeterminado,  como ha decidido tener- aun cuando él, no lo quiera reconocer -donde no hay sorpresas, donde es un experto gurú, chaman de profecías auto cumplidas, de vaticinios de lo ya vivido, que los transforma proteicamente en nuestro porvenir.


Me escribió :




                        Ayer, y no hoy te vi con tu hija, corazón
                        Se amplificó entonces mi estrecho discurrir
                        Ayer me recordé que quise ser hijo una y otra vez
                        Naufragué, naufragué, sólo mis manos te miraron
                       
                        Los ojos se encapotaron como siempre, cuanta embriaguez
                        Los tuyos estaban grandes, muy grandes, certeros, arteros
                        Listos para el sexo que asalta y se enrosca como una cascabel
                     
                        Crótalo sinuoso en la arcilla de Babel, gira anda gira
                        Es que no te has dado cuenta que ella y por encima de todo, ella
                        Razón de ser, latido, huella, umbral, senda, baraja
                       
                         Erguido caminaré convencido, lo escrito, escrito está
                         Las bodas de la guerra no son en las trincheras
                         El campo abierto está para soñar que
                         Frankenstein quería una novia que fuese como él

Juan David Porras Santana

CAROLL ELIZABETH Y LAS OTRAS VÍCTIMAS

                           

                                                                                                                                   “La muerte siempre está a la misma distancia”

                                                                                                                                                         Salvador Garmendia

  Padmasambhava decía: "Quienes creen que disponen de mucho tiempo, sólo se preparan en el momento de la muerte. Entonces los desgarra el arrepentimiento. Pero, ¿no es ya demasiado tarde?". Definitivamente en Occidente no estamos preparados para la muerte. Me decían el Dóctor y la  Coco ayer, se está muriendo todo el mundo, como si la muerte nos estuviera rondando, les contesté eso tiene algo de verdad y algo de mentira, las probabilidades de morir  después de los 70 años son mayores pero antes la gente moría a los 50 años y mucho antes a los 30. La mentira es que hoy la gente se muere menos que antes, tanto así que los sistemas de seguridad social intergeneracional del mundo están colapsando: los viejos ahora no tienen la buena educación de morirse cuando deberían.

 ¿Pero se mueren más jóvenes? 

Por las causas que mueren los viejos (enfermedades cardiovasculares), cada día mucho menos, pero los accidentes de tránsito, son la segunda causa de muerte: 1,2 millones de personas muere anualmente,  y casi la tercera parte son jóvenes. Lo asombroso es que la mayoría son víctimas de un asesino que no sabe que lo es. En la mayoría de los casos quien muere no es el que iba a exceso de velocidad, de manera imprudente, sino el que recibe el impacto del criminal.

   En nuestro caso las víctimas de este acto cruel fuimos todos, en mayor o menor grado.

Caroll víctima fatal; José Antonio pudo haber muerto, pero se lleva para siempre el recuerdo de la tragedia  vivida. Mariela vive una culpa muy subjetiva, muy natural,  pero que no le pertenece. Eduardo, toda la angustia de lo sufrido, y de lo que falta por. sufrir. Los familiares de Caroll una pérdida irreparable, que les deja el triste saldo de una pena indescriptible, que sólo el tiempo pausadamente mitigará. Los amigos como Andreína que fueron en su auxilio, la pesadilla no sólo del accidente, sino de la deshumanización y degeneración de sus congéneres: todos ellos victimarios. Nosotros todos, sin excepción, sufrimos cada una de estas causas como  propias. Queremos revivir a Caroll, convencer a José Antonio, Mariela, Eduardo, Andreína de que lejos de tener alguna culpa, son las peores víctimas de un asesino cuya atroz imprudencia nunca perdonarán, pero que se irá aliviando por la comprensión que finalmente nos suscita todo ser humano, por el objeto que sea, y porque pasada la borrasca, o superada la conmoción , la razón fríamente les dirá que lo sucedido  fue fruto de una dosis de azar y contingencia que acompaña a todos los hechos de la existencia humana. La resignación, entonces, será un bálsamo.

 Caroll murió: eso no lo podemos cambiar. Nos toca vivir su duelo y hacer que de alguna forma, lo que fue e hizo en su corta existencia transcienda. Esta es la forma de inmortalidad que podemos materializar en esta vida: poner  todo el esfuerzo de nosotros, sus compañeros, al servicio de sus causas. Los talleres de Reconversión Monetaria que con tanta dedicación y amor emprendió deben ser dictados en honor a ella, allí está su huella, que debe prolongarse haciendo con mística todo lo que presumimos que ella hubiese seguido haciendo. No es poca cosa, pues la vida está construida de pequeñas empresas, y la eternidad de momentos fugaces

  Los más urgidos, las otras víctimas que sobrevivieron requieren más de nosotros, a ellos todo nuestro apoyo. Lo primero Hay un único culpable; el asesino, ese pagará su crimen. Lo segundo el inútil: “si yo hubiera” decidido que no me acompañasen; si no nos hubiésemos ido  antes o después, si no hubiese celebrado mi cumpleaños, todo eso es absurdo. La vida es multicausal, imaginen por un momento todas las decisiones que se tomaron antes de que ocurriera el hecho- no sólo la de Uds., también la de los piqueros-, aun con todas ellas si se pudiese armar una ecuación, el resultado seguiría rigiéndose por la incertidumbre, a tal punto que con todas las causas posibles de un evento es imposible determinar un efecto. Sólo la mirada de Dios es infinita y omnipresente; la del hombre , limitada y fugitiva , y gracias a la Providencia que es así, pues de lo contrario todo estaría escrito; sabríamos de antemano , minuciosamente, lo que va a suceder, la vida carecería por completo de sentido; sería aburridísima, y no lo que es: un maravilloso surtidor de sorpresas. Afortunadamente el destino no está  escrito; lo traza el hombre, que tiene que contar con un factor impredecible: el  azar. Hay una conexión estrecha entre el azar y la creación que todos y cada uno de nosotros hace de su propia vida.

  A pesar de que las probabilidades apuntan a  que los mayores deben morir primero, no implica que aun cuando tomes todas las medidas preventivas, estés protegido, blindado contra la muerte. Ella es una constante que te permite definir la variable que es tu vida: te podrías encerrar en un cuarto blindado y no salir jamás o desafiarla todos los días. Es que acaso Ud. hizo mal por celebrar su cumpleaños, por trasladarse a compartir con unos amigos, por irse a su casa cuando lo consideró conveniente. ¿Hicieron mal los amigos en acompañarla? Jamás. ¿Es que acaso lo va a dejar de hacer ahora? Si eso es así gana la muerte, pierde la vida, y aun cuando en estos momentos nos parezca cruel por haberse llevado a nuestra Caroll  con apenas 27 años y sin ninguna “razón”, -quién dijo que la necesita- Los que sobrevivieron son la demostración de  que la vida se impone, se yergue siempre contra la Negra Dama,   desde hace más de 4.000 millones de años, y lo seguirá haciendo acompañada por su alter ego: la muerte, que en elevadísimo porcentaje de casos , avisa y nos da tiempo para defendernos de ella y abatirla.

Juan David Porras Santana